Мир теней, гам прорывающий стужу, обрывающий паволочный хруп снега... Обрывается частота струны мироздания, а на землю ложится слеза векового, первопредков, вечности... Во славу ли венчали и созидали, в веках протаривали, но оскудняете сами себя вздёргивающими на дыбах страстей.
Где та вольность, где полёт тот самостихийный, где каскады в соединениях, взмах и парение?! Падающие осколки бутылок от угаров хмельных, пьяный выкрик смердящих... А хлопья снега в веках проявляются, они окрашены в багряности, это то зарево пожара, это пламя кровного... пожухлость плащаниц, звон фонарных столбов, окутанность дымкой-пеленой халупьи конуры заместо домов — очагов звёздных.
Но вот проблеск в очах одного, другого, где-то летит мысль словно птица огнепёрая, душа взывает... Разве стон?.. — это крик, это Песня Родовая! Читая детям, былину, сказ о тех, чьё имя уж затёрто... Кладезь земли всколыхнулась, всплеск озаряющий, каскад Плеядам. Вот освещённое небо звёздочкой, кое осветило путь этим чутким сердцам, озарение из-под марева, из-под завесы...
Затёртость следов, падшие — их заметает снег, устилает словно пеплом, а жар испепеляет, уголь возгорается освещая путь многий. Тропа в предначертаниях, дороги в соединениях, сквозь прорехи время вновь мчится в седле к восходящему солнцу приближаются и возвращаются лучи первоестества, наши ростки, наши по истине наши дети, чада Стрибожьи, сути Божьей, Творцы!
Ноябрь 2017 года
